Не вынесла душа поэта
Позора мелочных обид.
Не вынесла душа поэта
Позора мелочных обид.
Ты твердишь, что эта рана -
Не смертельный эпизод,
Что болит — оно не странно,
Всё в итоге заживёт.
Ну, а я-то полагаю,
Что меня всерьёз знобит.
Дорогая, дорогая,
Я не ранен, я — убит.
Посреди степного снега
Я лежу, и стынет кровь,
И стрелою печенега
В сердце воткнута любовь.
Ветер кудрями играет,
Сиротливо конь стоит...
Дорогая, дорогая,
Я не ранен, я — убит.
Ты словам моим внимаешь,
Улыбаешься едва,
Ты едва ли понимаешь
Эти самые слова.
Ты наивно предлагаешь
Мне лекарства от обид...
Дорогая, дорогая,
Я не ранен, я — убит.
Ведь обидеться иногда очень приятно, не так ли? И ведь знает человек, что никто не обидел его, а что он сам себе обиду навыдумал и налгал для красы, сам преувеличил, чтобы картину создать, к слову привязался и из горошинки сделал гору, — знает сам это, а все-таки самый первый обижается, обижается до приятности, до ощущения большего удовольствия, а тем самым доходит и до вражды истинной...
Прощай, немытая Россия,
Страна рабов, страна господ,
И вы, мундиры голубые,
И ты, им преданный народ.
Сильный -
Не тот, кто с мобильным,
А тот, кому не стыдно
Обиды прошлых дней позабыть.
Люди друг к другу зависть питают; я же, напротив, только завидую звездам прекрасным.
Я не помню тот вечер, когда она ушла, но я помню следующее утро. Ты хотел накормить меня завтраком и не знал, что где лежит. Я думала, она вернется, ведь она бросила всю свою одежду. Я часто входила в её спальню и проверяла. Но через несколько месяцев ты вдруг сказал, что нам нужно избавиться от неё. Я помню, как аккуратно складывала её одежду и все надеялась найти секретное послание для меня, где было бы написано, что она любит меня. И объяснение тайны её загадочного волшебного исчезновения.
Меня до сих пор так и тянет выйти к людям и сказать: «Моя мать бросила меня, когда мне было семь лет!» Как будто это поможет найти разгадку...
Я скучаю по ней! И я ненавижу её! Я чувствую, словно попала в катастрофу, и никто не пришел на помощь, чтобы спасти меня.