Пищевод, он ведь как женщина: нежный, капризный. Грубо ушьёшь — обидится.
— Ух ты ж, какой здесь у нас тут богатый внутренний мир.
— Ну да, богатый, это, между прочим, один из тех пьяных гонщиков.
— Да ты что? А вот так вот, изнутри, ничего плохого про человека не скажешь...
— Серёг, чё у тебя с настроением-то?
— Не выспался, с утра семейные вопросы решал.
— Ага! Есть семья — есть вопросы. Прям даже завидно как-то.
— Олег Михайлович, так ты ж у нас молодожён?
— Ах да, я ж забыл... У меня просто вопросов пока нет.
— Ты будешь бороться за свою бабу или не будешь?
— С кем бороться-то? Ну если так ей хочется — пусть будет так. Не хочет она жить со мной — пусть не живёт.
— ... У меня сейчас другая тактика. Я плыву по течению.
— Как буддист, что ли?
— Нет, как топор из села Кукуево!
— Олег Михайлович, а вы массаж на дому не практикуете?
— Раньше... практиковал. А сейчас старенький уже стал. Не выездной.
— Ну, я вам визитку оставлю.
— Я позвоню.
— Куликов избавил нас от своего присутствия. Чувствую себя каким-то предателем. Ты довольна?
— Честно? Да.
— Чего ты злишься?
— Да не злюсь я, Брагин, ну я, правда, искренне не понимаю, почему с тех пор, как мы с тобой решили жить вместе, эта квартира превратилась в гостиницу. Какой-то вечный День открытых дверей!
— Человека выкинули из дома...
— За дело.
— Ну, хорошо, даже если за дело, что же теперь его оставлять в беде?
— Брагин, в какой беде? Ну в какой беде? Башкой ему надо было думать.
— Ну хорошо, человек один раз подумал не башкой, а другим местом.
— Один раз?
— Ну не один. С каждым бывает. Что ж ему теперь на вокзале ночевать?
— Почему ты решил, что это наша с тобой проблема?
— Ну, ладно. Пусть это будет моя проблема. Здорово мы с тобой живём. У тебя свои проблемы, у меня свои. Отлично для людей, которые хотели построить свою семью.
— Олег, только не надо передёргивать. Ты вообще представляешь, насколько мне сейчас хреново? Я имею право на личное пространство в своей собственной квартире хотя бы в такой момент? Имею?
— Я что тебе мешаю? Мне уйти?
— Да что ты все «я», «мне», «меня»? Чего ты своими проблемами только занят? А нет, извини, ты ещё помогаешь в беде Куликову, у него же БЕДА, он «налево» сходил. А у меня может быть рак, Брагин. Разницу чувствуешь. Проблемы.
— Кидаю.
— А я смотрю, попадаешь.
— Ну, через раз.
— Ну чего домой не идёшь, молодой?
— Да я до утра тут побуду, у меня двое тяжелых после операции, приглядывать буду.
— У меня сегодня молодая девушка под руками умерла, хватит уже.
— Ну а ты? Чё тут? Звезда провала, я тебя в новостях видел.
— А я вот свой провал и выпасываю.
— Женщина после ампутации тяжёлая, а муж её, впечатлительный, завтра, видимо, в психиатрическую переезжает.
— Ну, а у меня, прикинь, у меня новая жена и новая дочь.
— Слышал.
— Чё думаешь делать?
— В смысле?
— Застрелиться?
— Мой ход. Чё? Нормально ж всё. Чё стреляться-то? Нормально.
Знаешь,
я хочу, чтоб каждое слово
этого утреннего стихотворенья
вдруг потянулось к рукам твоим,
словно
соскучившаяся ветка сирени.
Знаешь,
я хочу, чтоб каждая строчка,
неожиданно вырвавшись из размера
и всю строфу
разрывая в клочья,
отозваться в сердце твоём сумела.
Знаешь,
я хочу, чтоб каждая буква
глядела бы на тебя влюблённо.
И была бы заполнена солнцем,
будто
капля росы на ладонях клёна.
Знаешь,
я хочу, чтоб февральская вьюга
покорно у ног твоих распласталась.
И чтобы мы любили друг друга
столько,
сколько нам жить осталось.
— Не надо так коротко стричь ногти, кожа грубеет, кончики теряют чувствительность. Ты когда нибудь ассистировал?
— Да. В Москве нет.
— Ну и отлично, хорошее время начать. Знаешь анекдот: Врач больному перед операцией говорит: больной, что вы так волнуетесь, всё пройдёт хорошо. Тот: доктор, это моя первая в жизни операция. Врач: ну, у меня тоже первая, но я же держусь...
Cлайд с цитатой