— Слушай, Виктор, ты брось возиться! Мне всё равно, как спать. Я могу ночевать хоть на гвоздях.
— Нет, милая моя, это ты брось! Где я тебе среди ночи гвоздей достану?!
— Слушай, Виктор, ты брось возиться! Мне всё равно, как спать. Я могу ночевать хоть на гвоздях.
— Нет, милая моя, это ты брось! Где я тебе среди ночи гвоздей достану?!
Поневоле сочится слеза
на согретую за ночь кровать:
только-только закроешь глаза,
как уже их пора открывать.
Душа странствует по ночам. И если ты спишь, никогда ты не встретишься со своей душой.
— Тогда кому же ты сможешь поверить? Тому, что сам увидишь? Или мнению большинства? Спрошу по-другому. Где доказательства того, что ты – это ты? Где доказательство того, что этот мир есть этот мир?
— …
— Быть может, ты сейчас лежишь в своей постельке и видишь длинный-предлиный сон. И мир уже полностью поглотила Пустота, и он уже разрушен.
Но даже будь этот мир твоим сном, если ты считаешь его реальностью, значит, это и есть реальность, разве нет?...
Как узнать, кому доверять, как узнать реальность? Это можешь решить только ты сам, не другие.
Идея, она как бактерия. Её сила так же велика. Любая, даже самая маленькая её крупица, способна либо навсегда стать частью тебя, либо уничтожить.
Пещера, полная алмазов, рубинов,
Ты самый желанный, ты самый любимый.
Твой портрет в желтой прессе на первой странице,
И ты понимаешь, что тебе это снится...