не смею отрицать, что я — дурак,
который пишет что-то схожее с отрыжкой.
пусть так, я не обижен, но мой враг
когда-нибудь прочтёт мою же книжку.
не смею отрицать, что я — дурак,
который пишет что-то схожее с отрыжкой.
пусть так, я не обижен, но мой враг
когда-нибудь прочтёт мою же книжку.
По венам поэта текут слова.
Без чувств и творений поэт не жив.
Стихи сочиняет не голова,
А жизнь.
Реальность заходит за горизонт,
И красками мыслей поёт строка.
Поэт не умрёт без своих стихов,
Но жизнь уже будет совсем не та.
Наружу словами сочится смысл,
И правда сплетается между строф.
Проверь, если кто-то сумел спастись,
То это, пожалуй, важней всего.