кости

Мы разные. Я — мясо на костях, а ты — кости в мясе.

О поле, поле, кто тебя

Усеял мертвыми костями?

На этой серой земле у нас нет имён. Мы скелеты, отражающие в жёлтом глазу.

Наши кости иссушены и выбелены прямо под кожей, наши пустые глазницы разглядывают голодных ворон.

В этом царстве теней наши оловянные голоса скребутся как крыло мухи по неподвижному воздуху.

Наш язык — это язык слабоумных, тарабарщина идиотов. Корень и лоза могли бы сказать больше, чем мы.

— Вот придут мои гости — оставят от тебя кости!

— Не оставят, бабусенька.

— Ага, и верно! И костей не оставят!

Если вдруг что, меня Анхайлиг живьём съест, а кости тут рядом и прикопает. Да фиг с костями, дипломную не подпишет, вот это страшно.

— Как он мог так переломать себе ноги, упав с лестницы?

— Лестница бетонная, ступеньки крутые... Может... Ну...

— Да, но у него 200 переломов! Не понимаю. У этого человека переломов столько, будто он с шестого этажа падал.

— Эээ, на плече у него была сумка, может, он на молоток как-то налетел...

— Ну, один-два перелома, но не столько же! Не знаю, как это объяснить...

— И я не знаю! Вы врач.

— ...

— Я писатель.

— Не понимаю, как вы, люди, выживаете: никаких мышц, хрупкие кости...

— Ломаные кости потом крепче.