конец

Жаль, что кончается всё

Всё, что хотелось хранить.

Жаль, что кончается зря

И зря не кончается боль.

А где-то возможно всё:

Бессмертие, дружба, любовь,

Невинность ума и души.

Целую, пока, пиши.

Впереди у нас много, очень много времени, но сделать мы можем ещё так мало. Можно держаться за руки, передавать друг другу вещи, но конец обязательно наступит, прежде чем мы это осознаем. Мы, конечно, можем дальше продолжать взбираться по лестнице. Но кто может гарантировать, что лестница будет длиться бесконечно?

— Даже самому яркому огню суждено потухнуть. И когда это случится, тьма вернётся. Вы можете пытаться подготовиться к этому, построить памятники так называемому «свободному миру», но остерегайтесь — одной силой победы не достичь.

— Возможно, победа — в более простых, давно забытых вещах. Вещах, для которых необходима скромная, честная душа.

Мы знаем о будущем лишь одно — оно приносит перемены. А боимся мы, пожалуй, что все останется как есть. Так что мы должны радоваться переменам. Ведь как однажды кто-то сказал: «В конце все должно быть хорошо, а если не все хорошо, то, поверьте мне, это еще не конец».

(У нас в Индии говорят, что в конце концов все будет хорошо. А если еще не хорошо, значит, еще не конец.)

Помер и всё — конец. Мёртвые уже не вернутся. Как бы мы того не хотели.

Начало и конец – две вехи, между которыми блуждает человеческая душа: что-то ищет, к чему-то стремится, от чего-то бежит. Вечное хождение по замкнутому кругу…

«К чему? — вопрошал себя король. — Ради чего? Где мои победы? Где то, что могло бы пережить меня?»

Он вдруг почувствовал всю тщету своих деяний, почувствовал с такой ясностью, с какой думает об этом человек, охваченный мыслью о собственном конце и о предстоящем исчезновении всего сущего, как будто мир перестанет существовать с ним вместе.

«Когда же всё закончится? — в ужасе думала Тиффани. — Ты совершаешь глупость, потом пытаешься её исправить, а когда исправляешь одно, ломается что-то другое. Где же всему этому конец?»

И низко над садом, колыхнув вершины темных древесных холмов, проносится судорожный, печальный вздох: это умер день.