Пущенная стрела

А нищие правят бал,

Они хотят, да не могут дать

И то, что зовут они кровью, только вода.

А, зачем, зачем мне эта земля?

Зачем мне небо без ветра и птиц?

Я — пущенная стрела. Прости...

О, как много погасших огней,

Как много рук, что нельзя согреть,

Так мимо, мимо, мимо, мимо, мимо скорей!

Я не могу этот город любить,

Пусть будет сердце из чистого льда,

И то, что зовут они кровью, только вода.