Бледный свет луны сквозь тюль,
Голова гудит, наверно, к дождю...
Жду звонка ее в марте, жду в июле,
Пустая кухня, скрипучие стулья...
Бледный свет луны сквозь тюль,
Голова гудит, наверно, к дождю...
Жду звонка ее в марте, жду в июле,
Пустая кухня, скрипучие стулья...
От нежности такой не найти покой,
От этой суеты так тепло внутри.
Я требую ещё, но не то плечо
Касается меня, а зря...
Хорошо, что она пока не знает,
Сколько крови в воде усталой,
Сколько душ каждый день на облака взлетает,
В делах своих прожив мало.
Сколько слёз ещё прольёт небо синее
Из глаз людей черпая влагу,
Что сила держится на чужом бессилии,
И слабого в клочья рвут как бумагу.