Фред Белинджер

Большие усилия приносят так мало плодов.

— Ты помнишь Гильду?

— Фильм?

— Нет. Гильду Блэк. В которую мы оба были влюблены.

— Гильда Блэк. Что это ты вдруг вспомнил о ней? Это было сто лет назад.

— Да. А ощущение будто вчера. Я бы отдал двадцать лет жизни, чтобы с ней переспать.

— Это был бы очень глупый поступок. Гильда Блэк не стоит двадцати лет твоей жизни. Она не стоит ни одного дня.

— Почему же? Ты спал с ней?

— Что? Что ты сказал?

— Что слышал. Шестьдесят лет назад ты поклялся, что не спал с ней из уважения к моей любви. Теперь ты запел по-новому.

— Слушай, я должен признаться.

— Так, слушаю.

— Настоящая трагедия, и поверь мне, это действительно трагедия, в том, что я даже не помню спал ли я с Гильдой Блэк.

— Ты серьезно?

— Клянусь!

— Ты писал сегодня?

— Дважды. Четыре капли. А ты?

— Также. Более-менее.

— Более или менее?

— Менее.

— Ах да! Хотела тебе сказать, что эти французы пишут каждый день. Они хотят, чтобы ты написал мемуары. Что мне с ними делать?

— Пусть хотят.