Пикник на обочине

Все мы в каком-то смысле пещерные люди – ничего страшнее призрака или вурдалака представить себе не можем. А между тем нарушение принципа причинности – гораздо более страшная вещь, чем целые стада привидений...

Сталкеры уже не являются людьми, они мутанты.

Заперся я в кабинке, вытащил флягу, отвинтил крышечку и присосался к ней, как клоп. Сижу на лавочке, в коленках пусто, в голове пусто, в душе пусто, знай себе глотаю крепкое, как воду. Живой. Отпустила Зона. Отпустила, поганка. Подлая. Живой. Очкарикам этого не понять. Никому, кроме сталкера, этого не понять.

Придумать можно всё, что угодно. На самом деле никогда не бывает так, как придумывают.

— …Дальше в Зону, ближе к небу…

— Что? — спрашивает он.

— Молись!— кричу.— Сталкеров в рай без очереди пропускают!

Нет на свете ничего такого, чего нельзя было бы исправить.

С Зоной ведь так: с хабаром вернулся — чудо, живой вернулся — удача, патрульная пуля мимо — везенье, а все остальное — судьба…

После Зоны человеку только одно и остается — за руку девочку подержать.

Ничего, держи хвост трубой... Уши торчком, хвост пистолетом. Взяла в мужья сталкера, теперь не жалуйся.

Удивительная, между прочим, вещь: как ни придёшь — вечно эти бармены бокалы протирают, словно у них от этого зависит спасение души.