Любовь живёт три года

Вот она, величайшая драма нашего общества: даже богатые не вызывают больше зависти. Они заплыли жиром, они уродливы и вульгарны, их жены – одна сплошная подтяжка, по ним плачет тюрьма, их дети колются, у них мужицкие вкусы, они позируют для «Гала». Богатые сегодня забыли, что деньги – средство, а не цель. Они просто не знают, что с ними делать.

Любовь – это упоительная катастрофа: знаешь, что несешься прямо на стену, и все же жмешь на газ; летишь навстречу своей гибели с улыбкой на губах; с любопытством ждешь минуты, когда рванет. Любовь – единственное запрограммированное разочарование, единственное предсказуемое несчастье, которого хочется еще.

Он смотрит на меня с жалостью.

— Три года? Ну ты и хватил! Какой ужас! Трёх дней больше чем достаточно! Откуда ты взял эту чушь стригунок?

В первом браке ищешь совершенства, во втором хочется правды.

А ведь искать то, искать всю жизнь без устали, надо женщину, которая никогда не будет вашей!