Может быть, за то, что ищет славы,
Или с этим он рождён на свет -
Только привкус тающей отравы
Получает от стихов поэт.
И, взыскуя каторги подённой,
Хороши они или плохи,
Ни согреть, ни дать воды студёной
Не способны автору стихи.
Может быть, за то, что ищет славы,
Или с этим он рождён на свет -
Только привкус тающей отравы
Получает от стихов поэт.
И, взыскуя каторги подённой,
Хороши они или плохи,
Ни согреть, ни дать воды студёной
Не способны автору стихи.
Все наши муки — это счастье,
Как ощущенье бытия,
Как состояние участья,
Но мера каждому своя.
Я к вам пришёл просить,
И странной будет речь.
Прошу меня любить!
Прошу меня беречь...
Со мной моя судьба,
Со мной мои враги,
Но я прошу тебя,
Любовью помоги.
Создатели заманчивых картинок,
Жаль, беспредельно хамские, увы!
Вы говорили про свободный рынок?
Я спрашиваю поимённо, Вы?
Вы помните, в проклятых девяностых
пришли экономисты-пацаны,
И в пиджаках багровых не по росту
Кричали: «Да кому вы все нужны?»
А для кого же рынок наш свободен?
Врачей? Учителей? Учёных? Вдов?
Для тех, кто смел, силён и благороден?
А может, для банкирчиков-воров?