Все другие в этой комнате
так хорошо говорят о своих проблемах,
а мне не удается сказать ничего,
мое застревает в горле комом,
хотя у меня такие же симптомы жизни, как у других, -
я понимаю это, когда люди говорят о себе,
перечисляют проблемы совершенно мои,
волнения, абсолютно похожие на мои,
и промахи мои — я сделал их по глупости,
некомпетентности или просто так.
Чувствуешь себя несколько беспомощным поутру
или вечером. И покорно встаешь рано,
стоишь в очереди на автобус,
сидишь с озабоченным лицом в метро
с ощущением ответственности
за свою работу, семью,
гле-то глубоко в тебе
или далеко от тебя
пробуждается сознание долга.
Я знаю, есть стихи
для всех, слова, которые смущают,
и радуют и удивляют,
и, возникая здесь и там,
идут за нами по пятам.
слова, в которых крик и шепот,
слова, в которых смех и ропот,
громкоголосые слова
и слышные едва-едва.
Идешь меж них как бы по лесу
и слушаешь сквозь их завесу
свою мелодию.
Она всегда-всегда тебе верна,
и жизнь твою определяет,
и никуда не исчезает -
поэма жизни, звук судьбы,
разноголосица борьбы.
Ах, боже мой, я всегда пытаюсь
сделать все возможное,
но этого всегда никогда не бывает достаточно
для семьи, начальства, родителей и Всевышнего.
Cлайд с цитатой