Чеслав Милош

Год от года, делаясь все огромней,

созревает в нас общий плод: безучастность.

Того, кто взывает к истории, редко перебивают.

Мертвецы не воскреснут, чтоб выдвинуть возраженья.

Можешь валить на них все, что тебе угодно.

Их реакцией будет всегда молчанье.

Обладающий властью обладает ей в силу

исторической логики. Воздай же должное оной.

Не влюбляйся в страну: способна исчезнуть с карты.

Ни, тем более в город: склонен лежать в руинах.

Как сумели мы выжить, не понимаю.

Стили, строи клубятся бесцветной массой,

превращаясь в окаменелость.

От пещи огненной, от колючки,

за которой пулями вечная осень свищет,

нас спасла наша хитрость и знанье жизни.

Другим достались простреливаемые участки

и наши призывы неуступать ни пяди.

Ты конец эпохи счел за начало новой

эры. И пафос ненависти — за лирические восторги.

Силу слепую за совершенство формы.

День посвятивши лжи, можешь вечером в узком

кругу хохотать, припомнив, как было на самом деле.

Уже подросло серьезное поколенье,

способное воспринять наши речи буквально.

Да не знают уста, излагающие ученье,

о руке, что подделывает результаты эксперимента.

Да не знает рука, подделывающая результаты,

ничего про уста, излагающие ученье.

Все мы лишь звенья в цепи между прошлым и будущим.