Нам дышится вольно среди заборов,
И это может быть,
Мы пишем картины, создавая отходы,
И это может быть.
Мы любим, рожаем в пыли по горло,
И это может быть.
Мы дети большого города,
Он дорог нам, мы с ним будем жить.
Нам дышится вольно среди заборов,
И это может быть,
Мы пишем картины, создавая отходы,
И это может быть.
Мы любим, рожаем в пыли по горло,
И это может быть.
Мы дети большого города,
Он дорог нам, мы с ним будем жить.
Любовь не рождается — она создаётся.
Картинки меняются — любовь остаётся.
Любовь остаётся.