Вероника Иванова

Обида за несчастную девушку уксусом разлилась по моему языку, добавив мыслям и словам остроты.

Солнце гарью давится

На столе небес.

За Порог отправиться -

Мне или тебе?

На судьбу, сердешную,

Злобы не держу:

Повезёт сильнейшему -

Слова не скажу.

Страх со мной не справится,

Если рядом друг.

Грозно улыбается

За спиною лук,

И к ладони ластится

Рукоять меча…

Голова не скатится,

Если — на плечах!

Я не воин — труженик

В жизни и в бою.

Я люблю оружие,

Драться — не люблю!

Пусть делают, что хотят, как хотят и с кем хотят. В мою-то личную жизнь никто не лезет... А как хочется, чтобы залезли, правда?..

Каждый день, проведённый под чужой личиной, каждый поступок, противный твоей истинной природе, убивают то, что составляет тебя. Нелепое, слабое, незаметное подчас создание, которое скромно заботится о сущей малости: о том, чтобы мир был чуть-чуть разнообразнее... потому, что в нём есть ты. Потому, что любое проявление жизни вносит свой оттенок в палитру мироздания. И если пытаться стать тем, кем не являешься, ты сознательно лишаешь всех, кто тебя окружает, созерцания чуда. Пусть крохотного, мимолётного и не оставляющего после себя ярких воспоминаний, но... Если его не будет, мир так и останется нищим.