«Вес», ложка, «святой источник», «красная шапочка»
И вместо кроссовок... белые тапочки.
По бокам тропинки растет трава. Почему — то сегодня она выглядит не так, как всегда. Чем дольше я смотрю на дорожку, тем больше убеждаюсь, что на крыльце и на дорожке безопасно, но трава таит угрозу.
Только наркотики и смерть позволяют увидеть что-то новое, причём смерть чрезмерно контролируется.
— Кто ты?
— Кто я?
— Да.
— Я тот псих, кто живет внутри тебя и будет помогать тебе эти два-три дня.
Забавно, да? ДиЭмТи прет всего шесть минут... Но эти минуты кажутся вечностью! По химическому составу — то же самое, что выделяет мозг в момент смерти. Так что получается... что смерть — это типа твой самый крутой трип, сечешь?
Смерть Сквозняку понравилась. Такой запредельный кислотный трип, только дешевле и без побочных эффектов.
Моя мама умерла в сорок. Но она умерла задолго до этого. Она только делала вид, что живет. Она всю дорогу торчала под коксом. Каждый день была копом или дилером, которым она была должна. Она постоянно спрашивала, слышу ли я звуки. И она вздрагивала, если я дотрагивалась до неё. Даже для того, чтобы обнять.
Я усердно нюхаю наркотики. Это, может быть, и вредно для здоровья, но я не знаю, какие другие вещества могли бы помочь мне считать свою смерть второстепенным событием.
Сижу в школьном толчке и реву, как психопатка. Хочу залезть под куст с косяком и курить, курить, курить... Пока не сдохну... А когда сдохну, озабоченные черти утащат меня в свой дерьмовый мир, где, конечно, дохрена травы, но нет спичек... И я буду жрать гаш, который воняет ромашкой, и блювать круглыми сутками.
Cлайд с цитатой