— Где наши, президент?
— В Кремле.
— Где наши, президент?
— В Кремле.
Бюро ремонта самоваров московской патриархии, слушаю вас... Театр абсурда. Билетная касса. Слушаю вас.
— Может быть, что-нибудь от головы?
— Топор, Кать. Все остальное уже вряд ли поможет.
— А давайте начнем с аспирина?
— Тащите, Кать. Но топор, на всякий случай, держите наготове.
— Ну нашла себя с кем сравнивать, кто Пушкарева, кто ты — это же небо и земля. Другое дело, Кира, я. Вот, если бы на месте Кати была бы я, то да, туго бы тебе пришлось, потому что с таким соперником, как я, тягаться тяжело.
— Викуся, спасибо тебе большое за твои советы.
— Да что ты, всё ради тебя.
— Знаешь, если бы ты не говорила мне, что закончила два курса МГИМО, я бы подумала, что тебя выгнали с психфака.
— А там стоит моя машиинка, такая вся несчастная, одинокая. Под дождем...
— А как ты ее узнала? Она что, тебе подмигнула?
— Ага. Багажником помахала...
Вот мой пропуск. Екатерина Валерьевна Пушкарёва. А это моя фотография. Что, не нравится, да? Страшная, да? Ну ничего! Отныне я буду мелькать у вас перед глазами. Такие, как я, здесь тоже работают!
— Чай, кофе, может быть, чего-нибудь сладенького...
— А ты, Вика, вообще молчи, а лучше не дыши!
— Я брошу всё к её ногам!
— Говорю тебе как дочь военного — брось к её ногам противотанковую гранату.