— Представь мою пулю у себя в голове. Сделаешь это для меня?
— Да пошел ты... Вопрос поконкретней.
— Поконкретней? Куда уж поконкретней.
— Я серьёзно не знаю ни о какой девчонке. Я блефовал.
— Знаешь, я считаю, что ты блефуешь прямо сейчас. Этот парень любит блефовать, вот я и хочу сыграть с ним в игру [заряжает в револьвер один патрон и прокручивает барабан] — Блеф или правда. Где она? Где мать твою Хармани? Играем по-взрослому? Я не против! Где наша! Девчонка! [Наставив ствол на санитара морга, жмет на курок. Выстрел.] — Я ведь сегодня утром доставал из коробки холостые патроны...
— Ты что натворил? У тебя там что, боевые патроны?
— Вероятность была всего восемь процентов... Он не должен был выстрелить...
— Восемь процентов?! Кто тебя математике учил?