Жоашен Дю Белле

Блуждать я не хочу в глубокой тьме природы,

Я не хочу искать дух тайны мировой,

Я не хочу смотреть вглубь пропасти глухой,

Ни рисовать небес сверкающие своды.

Высоких образов я не ищу для оды,

Не украшаю я картины пестротой,

Но вслед событиям обители земной

В простых словах пою и благо и невзгоды.

Печален ли, — стихам я жалуюсь своим,

Я с ними радуюсь, вверяю тайны им,

Они наперсники сердечных сожалений.

И не хочу я их рядить иль завивать,

И не хочу я им иных имен давать,

Как просто дневников иль скромных сообщений.

0.00

Другие цитаты по теме

Когда мне портит кровь упрямый кредитор,

Я лишь сложу стихи — и бешенство пропало.

Когда я слышу брань вельможного нахала,

Мне любо, желчь излив, стихами дать отпор.

Когда плохой слуга мне лжет и мелет вздор,

Я вновь пишу стихи — и злости вмиг не стало;

Когда от всех забот моя душа устала,

Я черпаю в стихах и бодрость и задор.

Стихами я могу слагать хвалы свободе,

Стихами лень гоню назло моей природе,

Стихам вверяю все, что затаил в душе.

У Поэта

Шляпа улетела.

(И не диво: ветер в голове!)

Так взлетела, словно захотела

Воспарить в небесной синеве…

Догонять ее не стал Поэт -

Он с обидой закричал ей вслед:

— Ты куда, дуреха!?

Возвращайся!

Не спеши! Хотя бы попрощайся!

Так нельзя!

Ты слышишь или нет?

Я воскликнул: — Ты, наверно, спятил!

С кем ты тут беседуешь, приятель?

Ждешь, что шляпа шляпе даст ответ?

— Безусловно! — отвечал Поэт.

Отчего бы ей не говорить?

Говорить-то проще, чем парить!

— Так-то вот! -

Добавил он со злостью,

И в сердцах поддал беглянку тростью.

Он был прав,

Хоть в логике и слаб.

(Прав — насчет поэтов, а не шляп…)

— Сударыня, кабак — сущность души русского человека. Наше государство. Наша идеология. Любовь, если хотите. Всё сливается в едином угаре, звоне стекла и упоительном запахе солёных огурцов из деревянной кадушки, щекочущим тебе ноздри.

—  (Серьёзно кивнув.) Да вы поэт.

—  Ах, барышня. Как начертано на стене одной из общественных уборных близ селения Митино, «познать любовь и страсть поклонниц нам здесь, увы, не суждено... Среди говна мы все поэты, среди поэтов мы говно».

Поэзия и литература вообще определяется не географией, а языком, на котором она создается.

Без устали, который день и год

слова слагаю в поисках решенья,

как будто в этом словоналоженьи

пытаюсь угадать заветный код,

как будто дом с распахнутым окном

возникнет из случайного сплетенья,

и станет явью то, что было тенью,

и тенью станет нынешний мой дом.

Любите поэта при жизни,

Когда это так ему необходимо!

Он песни свои посвящает Отчизне,

Он пламенем ярким горит негасимо.

Он душу свою открывает пред вами,

Он сердце несёт на раскрытых ладонях,

В ответ получая летящие камни.

Полюбят его, лишь когда похоронят.

Всякий человек, великий или малый, бывает поэтом, если видит из-за своих поступков идеал.

Я увидал в его галиматье словесной

Все то, что наш педант являет повсеместно:

Самовлюбленности надменную печать,

Упорство в том, чтоб зла кругом не замечать.

И пребывание в доверии беспечном,

Что держит дух его в самодовольстве вечном,

Из-за чего он горд значением своим

И в каждом слове так самим собой ценим!

Поэтому свою он славу ценит втрое,

Превыше почестей военного героя.