Жоашен Дю Белле

Блуждать я не хочу в глубокой тьме природы,

Я не хочу искать дух тайны мировой,

Я не хочу смотреть вглубь пропасти глухой,

Ни рисовать небес сверкающие своды.

Высоких образов я не ищу для оды,

Не украшаю я картины пестротой,

Но вслед событиям обители земной

В простых словах пою и благо и невзгоды.

Печален ли, — стихам я жалуюсь своим,

Я с ними радуюсь, вверяю тайны им,

Они наперсники сердечных сожалений.

И не хочу я их рядить иль завивать,

И не хочу я им иных имен давать,

Как просто дневников иль скромных сообщений.

0.00

Другие цитаты по теме

Когда мне портит кровь упрямый кредитор,

Я лишь сложу стихи — и бешенство пропало.

Когда я слышу брань вельможного нахала,

Мне любо, желчь излив, стихами дать отпор.

Когда плохой слуга мне лжет и мелет вздор,

Я вновь пишу стихи — и злости вмиг не стало;

Когда от всех забот моя душа устала,

Я черпаю в стихах и бодрость и задор.

Стихами я могу слагать хвалы свободе,

Стихами лень гоню назло моей природе,

Стихам вверяю все, что затаил в душе.

Поэт – человек, раскрывающий перед всеми свою душу.

Твои глаза не смеют любоваться

свеченьем дня, мерцанием ночей,

пока тоска, отчаянье и рабство

глядят на мир из тысячи очей.

Что есть творчество? Попытка убаюкать жизнь в стихах, попытка жить сквозь певчество и отчество, и в пол строки — разменная тоска.

Слова простые не приходят сразу,

Пока придут — польется пот со лба;

Из них не выдуешь пустую фразу,

Они тебе не медная труба.

Знаете, чем рок-концерты отличаются от поэтических фестивалей? На рок-концерте, когда лажа, не хлопают.

Лук почуял весну -

И порей, и латук.

И на солнца блесну

Он проклюнулся вдруг -

Прочь из душных хором

И темниц шелухи! -

Он зеленым пером

Пишет марту стихи!

Звезда катилась по небу так долго,

что я примету вспомнил: загадать

мне нужно что-то... и успел. Желанье

ожгло тоскою прежней — пусть придет

еще стихотворенье. Так сбылось.

я никогда особо не понимал своих стихов, давно догадываясь, что авторство – вещь сомнительная, и все, что требуется от того, кто взял в руки перо и склонился над листом бумаги, так это выстроить множество разбросанных по душе замочных скважин в одну линию, так, чтобы сквозь них на бумагу вдруг упал солнечный луч.

Служив отлично-благородно,

Долгами жил его отец,

Давал три бала ежегодно

И промотался наконец.

Судьба Евгения хранила:

Сперва Madame за ним ходила,

Потом Monsieur ее сменил.

Ребенок был резов, но мил.

Monsieur l Abbe, француз убогой,

Чтоб не измучилось дитя,

Учил его всему шутя,

Не докучал моралью строгой,

Слегка за шалости бранил

И в Летний сад гулять водил.