Тесса Янг

Мои прошлые мысли о любви и о том, что нужно бороться за того, кого любишь, не имеют ничего общего с правдой.

Когда любишь кого-то, не позволяешь ему разрушать тебя вместе с ним, не позволяешь ему смешивать тебя с грязью. Ты пытаешься помочь, спасти его, но как только любовь становится безответной или эгоистичной, а ты по-прежнему не сдаёшься, — ты в дураках.

Зацикливаться на том, что никогда не было моим, ещё больнее.

Весь мой мир разлетелся на кусочки, и я в одиночестве собираю осколки...

Ты сам разрушаешь себя, как только возникают трудности, и это твоя единственная отговорка.

Когда тебя предают или бросают, это невыносимо, но ничто не сравнится с той болью, когда чувствуешь себя пустым изнутри.

У боли: нет ни капли милосердия: ей требуется обещанный кусок плоти, и она отрывает от него кусочек за кусочком. Она не успокоится, пока от тебя не останется лишь пустая оболочка, жалкое подобие того, кем ты был когда-то.

Боль — одно из тех отвратительных мест, из которых, если уже ты туда попал, нужно продираться с боем, и даже тогда, когда кажется, что тебе удалось уйти, обнаруживаешь на себе его невыносимые следы.

Хардин — мой якорь. Я молюсь лишь о том, чтобы он не утянул меня на дно.