Пабло Бустаманте

— Итак, война... Война — это жестокость, а жестокость — это плохо. Ее вообще не должно быть... Должен быть мир — поэтому и название такое!

— Что вы говорите? Это совершенно не соответствует тому, что вы написали в своем сочинении!

— Сеньора, почему бы нам не почитать стихи?

— Правильно, стихи про дружбу, что-нибудь трогательное. Просим вас!

— Меня удивляет ваш неожиданный интерес к лирической поэзии. Более того, я даже прочитаю вам поэму. Но сначала мы послушаем Бустаманте!

— Что за вонь? Кто-то умер?

— Нет, этот одеколон стоит сто долларов.

— Ты чего-то боишься.

— Чего?

— Ну, например, что я тебя изнасилую.

— Убери эту штуковину!

— А что такого? Строишь из себя крутого? Ты меня извини, но ты рылом не вышел!

— Марисса меня убьет: я разбил ее очки.

— Они ее не красят.

— Она копия своей мамочки, только малость пострашнее.

— А-а! Мертвец ожил и изволит шутить!

— Спиритто! Вы что, на ходу дописываете?

— Нет!

— Она редактирует заявление о своей политической несостоятельности.

— Заявление о твоей недееспособности, идиот.

Пятикурсники бегают в исподнем по коридору и плюются.