Бобби Сингер

— Что это?

— Пуля, которую я собирался пустить себе в висок. Каждое утро я смотрю на неё, и думаю: «Может, сегодня я всё пошлю нахрен?». Но я не ухожу. И не уйду. Знаешь, почему? Потому что обещал тебе, что не сдамся!

— А вообще, каково это?

— Что? Когда только месть в голове? Как постоянный зуд.

Ладненько. Я умею убивать оборотней, чинить старые авто и печь пирожки. Будь я проклят, если не смогу словить дзэн.

Душу лечим — гробим печень.

— А как годзилла?

— Я её уложил.

— У тебя завалялся бамбуковый кинжал с благословением сендаийского священника?

— Дробилка.

— А, значит дробилка? Это... это, пожалуй, круче... всего.

Иди убейся об стену... ещё раз позвонишь — убью!

Ты ведь переживаешь за него. А все, что делает он, это переживает за тебя. Кто тут вообще живет своей жизнью?

— Понятия не имею, как, но при мне чемодан знаний и скотский характер.

— Ты на голову больной, парень.

— Мне говорили.