Общество мёртвых поэтов (Dead Poets Society)

Лишь в мечтах свободны люди! Всегда так было и так будет.

Укрылся я в лесах, чтоб жизнь прожить не зря,

Понять, что не познал того, чему учил,

Чтоб не узнать когда придет пора,

Что вовсе и не жил.

Мы — пища для червей, юноши. Как бы ни казалось невероятным, но каждый из нас в один прекрасный день перестанет дышать, похолодеет и умрет.

Покажите мне сердце, не обремененное дерзкими мечтами, и я покажу Вам счастливого человека.

(Покажи мне сердце, которое не посещали глупые мечты, и я покажу тебе счастливого человека.)

В то время я не был тем гигантом разума, который видите сейчас перед собой. Я был пигмеем. Когда я выходил на пляж, люди бросали в меня книгами Байрона.

Спасибо за прогулку по тайникам амнезии. Прошу вас, сожгите это. Мою фотографию в первую очередь.

Я встал на стол, чтобы напомнить себе, что надо смотреть на вещи с разных точек зрения.

Правда – это короткое одеяло, одеяло, под которым всегда мерзнут ноги. Его можно натянуть, завернуть, но его всегда не хватает. Можно ворочаться, брыкаться, но укрыться им нельзя. И с рождения до самой смерти оно закрывает только наше лицо, искаженное плачем, воплем и визгом.