молодость, юность

Зачем мне жить посмешищем для юных,

Которые чтут только новизну,

Беседуют лишь о покрое платья,

Меняют мненья чаще, чем наряды.

Как же хорошо быть молодой! У них вся жизнь впереди. Они ещё могут мечтать и надеяться и носить мини-юбки. Влюбляются, развлекаются, делают что хотят, и ещё время остаётся. А у меня вот каждый день — одно и то же. Как же уныла моя жизнь!

Ну и плутовство! Смотри-ка только, как молодежь сговаривается между собой, чтобы одурачивать стариков.

Трагизм нашего положения в том, что, пока мы то ли по молодости, то ли по недостатку воспитания еще не смогли обрести совесть, нас уже обвиняют в бессовестности.

Комизм нашего положения в том, что, после того как то ли по молодости, то ли по недостатку воспитания нас обвинили в бессовестности, мы наконец обретаем совесть.

В детстве решил: «вот ведь страшная жизнь!

Если скажет мама: «давай умрём»,

Я кивну,

Потому что жизнь — страшная, а смерть — лёгкая».

Пришла юность, но с ней пришли и тяготы жизни,

А смерти теперь ты ждёшь в страхе и смятении.

Мир, все люди тебе отвратительны,

И между «жизнью» и «смертью» стоит знак равенства.

Но после приходит зрелость

И с ней немного комфорта.

Смерть становится очень простым фактом,

Потому что теперь ты мужчина с жидкими волосами.

Смерть не тревожит,

Ты как бы боксёр с лишним весом, которого сняли с ринга.

Потом приходит молодёжь, разгоняет запах смерти,

И ты похлопываешь по плечу: «ну-ну, привет…»

Теперь я не жалею о смерти.

Перестал тревожиться о жизни.

Но и в том, и в другом случае это ошибка.

Вот вам урок смерти: насвистывая,

Ты останешься боксировать только с тенью.

Точно нить порвалась

У воздушного змея.

Так легко, неприметно

Улетело прочь

Сердце дней моих юных.

Мы беспечны с тобою.

Мы молоды.

Оттого-то, наверно, порой

жизнь

нас хлещет немыслимым холодом,

обдает небывалой жарой.

C'est un trou de verdure où chante une rivière

Accrochant follement aux herbes des haillons

D'argent; où le soleil, de la montagne fière,

Luit: c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,

Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,

Dort; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,

Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort.

Souriant comme, sourirait un enfant malade, il fait un somme

Nature, berce-le chaudement: il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine;

Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine Tranquille.

Il a deux trous rouges au côté droit.