Числа. Хаос

Школы — они все одинаковые. Школа, дом — один черт, все равно тюрьма, так ведь? Везде тебя подгоняют под стандарты.

Когда сам готовишь еду, начинаешь ее ценить.

Когда сам готовишь еду, начинаешь ее ценить.

Надо бы мне повернуться и уйти, а я не могу. Не могу я без нее.

Это трудно объяснить — нет, не облегчение, хотя мне, конечно, становится легче, — в комнате происходит что-то ощутимое, разливается теплота, которая не только жар, но еще и свет. Эх, торговать бы такой в бутылках — можно было бы миллиардером стать, а на этикетках писать «уют», или «любовь», или «дом».

Тут до меня доходит — как будто я раньше не знала, — какой холодный и жестокий этот мир и с какими холодными и жестокими сволочами я имею дело.

Хочешь быть чистым — для начала не пачкайся. Не начинай. Не делай первого шага!

Тут быть не таким, как все, не круто.