А потом он ушёл. Бросил. Словно прочёл книгу и вернул в библиотеку...
Встреча с прошлым не состоялась...
А потом он ушёл. Бросил. Словно прочёл книгу и вернул в библиотеку...
Удивительно, как один человек мог разукрасить чёрно-белую картину, а потом, уходя, забрать все цвета.
... Хотелось просто молчать и бродить. Иногда запрокинуть голову и всматриваться в небо в поисках её. Ведь она точно была одной из них, из ярких, но таких далёких, уже далёких...
Сожги мой крик в тишине.
Забудь мой образ, прошу...
Я не хочу быть как все
Забудь меня, я ухожу.
Скажите ей, что я ушёл,
И что не смог её дождаться.
Лишь октября зажёг костёр,
Чтобы хоть как-то попрощаться.
Он замолчал. С его волос, бороды текли струи. Широкую грудь облепила рубашка. Взял мою ладонь, обернул её вокруг рукоятки зонта и исчез за простыней ливня.
Я осталась одна. Шум дождя из того дня продержался в моей голове до Лиссабона.
Разлюбить человека – это еще полбеды. Ты еще перестаешь любить все то, что ему нравилось.