воспоминания

Молчание, как известно, — рассадник печали. Оглянуться не успеешь, как в голову начинают лезть воспоминания…

…Нельзя застревать в воспоминаниях. Жизнь должна продолжаться.

— Я знаю, что тебе сделал Габриэль Нокс, но он...

— Даже я не знаю, что он мне сделал! У меня есть шрамы, медицинские записи, но ночью, закрыв глаза, я даже не вижу лицо этой задницы!

— Лицо задницы?..

— В голове это звучало иначе.

Несколько лет тому назад, автор этой книги обнаружил в одном из темных закоулков Собора Парижской Богоматери греческие буквы, начертанные от руки — «рок». Он пытался представить себе ту страждущую душу, которая прежде, чем покинуть бренный мир, оставила это клеймо преступления и горя на челе древней церкви. Сегодня ничего не осталось ни от таинственного слова, ни от той неведомой судьбы, которая то слово так печально обозначала, ничего, кроме хрупкого воспоминания... Это слово и породило настоящую книгу.

Тщетно рассудок пытается бороться с подобного рода воспоминаниями [о минувшем счастье], — его мучительные усилия лишь увеличивают их сладостное очарование.

Кости — это так скучно. Без плоти нет никаких воспоминаний.

— Когда я была маленькой, у меня был воображаемый друг. Но он не был воображаемым. Он был настоящим. Я тебя помню! Я помню! Я вернула остальных, могу вернуть и тебя! Мужчина в лохмотьях, я помню тебя, а ты опаздываешь ко мне на свадьбу! Я нашла тебя... Я нашла тебя в словах. И ты знал, что я сделаю это, поэтому ты и рассказал мне историю, о совсем новом, древнем синем ящике. О, умно. Очень умно.

— Эми, что это?

— Что-то старое. Что-то новое. Что-то, что он одолжил. Что-то синие.

Бывают ночи, когда я хочу только одного — забыть все.