еда

— Что там у тебя, пирог?

— Да, отрезать тебе?

— Крошечный кусочек... побольше!... больше!... чего ты боишься, режь нормальный кусок!

— Боже, чем это пахнет?

— Фаршированным перцем.

— Он нафарширован блевотиной?

Осень, ветер, листья — буры.

Прочной хочется еды.

И кладут живот свой куры

На алтарь сковороды.

— Не надо нас есть. Мы не еда. Мы жители Земли! Мы не ваши враги. Ясно?

— Нас прислал сюда верховный лидер, полакомиться человечинкой, обмакивая ее в сливочный соус... Да, шучу я! Я веган. Но какая пицца без сыра и ветчинки?!

Съесть что-нибудь? Да, но я ведь анорексик. Все, что я делаю каждый день — блюю.

— Вы бы съели человечину?

— Ну, если выбирать между моими социальными установками и любопытством учёного...

Одиночество и гамбургеры — это адская смесь!

— В твоём холодильнике есть всё что угодно, кроме еды.

– В общем-то синтезированная еда и не обязана быть вкусной, — попытался утешить его напарник. — Это запас на самый черный день, только чтобы с голоду не умереть.

– Ага, и умереть на толчке!

Я не могу лежать на диване и есть, если ты на меня не смотришь.