— Почему Ганнибал просто тебя не убил?
— Потому, что он хочет быть моим другом.
— Ты находишь удовольствие в пороке, а потом ругаешь себя за него.
— Ты находишь. Я с ним мирюсь. У меня нет твоего аппетита.
— Вы всего лишены: научных статей, доступа в интернет. А я поговорю с главврачом.
— Ах, да. Доктор Чилтон! Он отвратен, да? C мозгом возится как первокурсник с застежкой лифчика.
— Мне кажется, я его ненавижу.
— Я завидую твоей ненависти. Легче, когда ты точно знаешь, что чувствуешь.
«Случайный выбор жертв», «Отсутствие очевидных мотивов» — эти газетные клише полицейские детективы, расследующие убийства, повторяли не иначе, как матерясь.
— Её совершенно не интересует скучная правда. Не уважает границы.
— Психопаты не признают границы. И журналисты.
— Мэйсон невежлив. А невежливость мне до жути... мерзка.
— Подумываете съесть его?
— Пожирать наглость стоит при любом удобном случае.
— Рад тебя видеть.
— Если бы я видел тебя каждый день, всегда, Уилл, я бы запомнил это время.
— Странно видеть тебя напротив. Созерцать твои остаточные образы. В местах, где ты не был годами.