Аль Квотион

Ты остаешься один, когда кончается вера,

Когда в твоих небесах не слышно пения хора,

Когда не ангел крылом, лишь дуновение ветра

Тебя толкает вперед, вдруг превращаясь в опору.

Ты остаешься один, когда уходят родные,

Когда закрыты счета, когда оплаканы судьбы,

Ты закрываешь глаза и понимаешь впервые,

Что так, как было тогда, отныне больше не будет.

Ты остаешься один, когда взрослеют потомки,

И скомкав выцветший плед, ты машешь вслед им рукою,

Ты отступаешь назад в забвенье, в старость, в потемки

Последних сумерек дня над истощенной рекою.

Ты остаешься один, когда любовь остывает,

Когда в груди от потерь твоих становится пусто.

Ты остаешься один, не плачь, такое бывает.

Ты остаешься один. И это даже не грустно.

Осень пишет

Как художник,

Осень — кисти,

Осень — дождик,

Осень пишет красностишья -

Желторифмы рыжеслов.

Кисти, ветви — сонмы тождеств,

Сонмы равенств,

А под кожей -

Сентябристость,

Серебристость

И ребристость облаков.

Осеняет всех осенне,

Осень — ставни,

Осень — сени,

Не ее ли пел Есенин,

Оторвавшись от полей?

Осень, danke,

Как же тонко!

Месяц в месяц — по ступеням.

Осень — яблоки-паденки

На невыспанной земле.

Осень в лицах,

Осень в листьях,

Осень в птицах -

Машет кистью,

По-девичьи обессилев,

По-лисичьи спрятав хвост.

Осень в чем-то истерия -

Золотые

Злые

Мысли.

Лето сносим,

Осень строим,

Осень.

Живопись.

Помост.

Мы с тобою в ней как краски

Растекаемся.

Мы кляксы.

Мы прозрачны,

Многозначны,

Мы чернила из ресниц.

Это тихо.

Это больно.

А над нами осень-плакса.

С нами осень,

С нами осень…

Спи, любимая, усни.

Ты остаешься один, когда кончается вера,

Когда в твоих небесах не слышно пения хора,

Когда не ангел крылом, лишь дуновение ветра

Тебя толкает вперед, вдруг превращаясь в опору.

Ты остаешься один, когда уходят родные,

Когда закрыты счета, когда оплаканы судьбы,

Ты закрываешь глаза и понимаешь впервые,

Что так, как было тогда, отныне больше не будет.

Ты остаешься один, когда взрослеют потомки,

И скомкав выцветший плед, ты машешь вслед им рукою,

Ты отступаешь назад в забвенье, в старость, в потемки

Последних сумерек дня над истощенной рекою.

Ты остаешься один, когда любовь остывает,

Когда в груди от потерь твоих становится пусто.

Ты остаешься один, не плачь, такое бывает.

Ты остаешься один. И это даже не грустно.

Осень пишет

Как художник,

Осень — кисти,

Осень — дождик,

Осень пишет красностишья -

Желторифмы рыжеслов.

Кисти, ветви — сонмы тождеств,

Сонмы равенств,

А под кожей -

Сентябристость,

Серебристость

И ребристость облаков.

Осеняет всех осенне,

Осень — ставни,

Осень — сени,

Не ее ли пел Есенин,

Оторвавшись от полей?

Осень, danke,

Как же тонко!

Месяц в месяц — по ступеням.

Осень — яблоки-паденки

На невыспанной земле.

Осень в лицах,

Осень в листьях,

Осень в птицах -

Машет кистью,

По-девичьи обессилев,

По-лисичьи спрятав хвост.

Осень в чем-то истерия -

Золотые

Злые

Мысли.

Лето сносим,

Осень строим,

Осень.

Живопись.

Помост.

Мы с тобою в ней как краски

Растекаемся.

Мы кляксы.

Мы прозрачны,

Многозначны,

Мы чернила из ресниц.

Это тихо.

Это больно.

А над нами осень-плакса.

С нами осень,

С нами осень…

Спи, любимая, усни.

Разденься, отдайся, а после — останься,

Целуй, обнимай, горячо прикасайся,

Влюбляйся, желай, растворись, наслаждайся,

От жадности ищущих рук задыхайся,

Ласкай, прижимай, одержимо меняйся,

По коже, по телу, по взгляду скитайся,

В экстазе тони, в спелой страсти теряйся

И стоном в открытые губы вливайся,

Глаза закрывая, за плечи хватайся,

Не думай, не помни, до дна увлекайся.

Улыбка, предплечье, лопатка, запястье...

Все просто, малыш. За полшага от счастья.

Друзья были правы: рассвет — это всего лишь природное явление, в нем нет тоски, ему не знакома печаль и боль потери. Но дело ведь не в этом. Дело в том, что он был влюблен в рассвет. Каждое утро он выходил его встречать и он сумел то, чего не сумели они: быть счастливым всегда, улыбаясь обветренными губами разноцветным лучам восходящего солнца.

Когда тебе нечего будет сказать... Просто вспомни, что я в тебе: словами, мыслями, чувствами вплетенный в кружево твоей души. И когда тебе нечего будет сказать, мы вместе придумаем новые слова.

У меня завелся карманный ангел. Почти как настоящий, светлый, с крыльями, только очень-очень маленький. И живет он в моем кармане. Моему ангелу смешно и интересно, когда я становлюсь серьезным и сажусь писать, тогда он начинает играть с карандашом в моих руках, он качается на кончике ручки, размахивая ножками и, наверное, сам не знает, что выводит на белой бумаге красивые слова, полные жизни, и удивительные рисунки, глядящие с холста с мудростью и любовью. Когда я ложусь спать, он залезает ко мне на грудь, сворачивается клубком и засыпает вместе со мной, потому что не любит оставаться один. И падая в сон, я ловлю себя на мысли, что я не одинок.

Ты идешь прямо, ты гордишься своей походкой. Ты сейчас — мрамор. Каждый шаг — идеально четок. Ты кроишь небо, ты сошьешь из него китель. Автомат-ребус. Эпатаж. Патронташ. Зритель. Всё мечты, брось. На работе кричит начальник. Он здесь царь, босс, ты здесь только анфас печали. Утверждать себя так не просто в агонии мира. Дома — жадный взгляд и площадка иного тира. Я курю вверх, я смотрю, как ты точишь когти. Я ловлю смех, но он пахнет прожженным дегтем. Ты сейчас Бог, ты гордишься собой по праву назначать срок. Зритель буйствует. Браво! Браво!!! Продолжаешь битву. Разбавляешь себя алкоголем. Ты берешь бритву

и расписываешься

на моем

горле.

Есть в человеке стена, у которой он был расстрелян.

Есть в человеке пули, им самим расцелованные,

есть в человеке топь, из которой никто не вышел,

есть в человеке тьма, не покрытая тряпкой совести.