Я наделал ошибок, Бог тоже. Он создал таксу и слона, белку и кита. Как я. Всё попробовал, как я. У него нет стиля. Стиль возникает, когда умираешь.
Есть художники, которые сами из себя делают тесто и выпекают кексы. Одни и те же. В живописи можешь делать что угодно — только не повторяться. Не суди сам себя.
— Неправда ли, странно? Я никогда не видела, как вы рисуете!
— Я ещё занимаюсь любовью! Вы этого тоже не видели!
Люблю подсветку. Даже больше, чем дневное освещение. Выделяет предметы. Ты видишь глубокие тени на всех моих натюрмортах. Они все написаны ночью.
— Почему ты не хранишь деньги в банке, как все?
— Банки лопаются, а их хозяева бросаются из окон. Я предпочитаю наличные.
— Не устал? Ты всё время стоишь. Ты стоишь уже девять часов.
— Когда я работаю, я оставляю тело за дверью, как мусульмане оставляют свою обувь перед входом в мечеть.
Торговец понял — дело непростое,
Что бы это предложить такое?
«Я б не хотел тебя, приятель, обидеть,
Но такого, как ты, да лучше б вовсе не видеть,
Я, кажется, знаю, что тебе подойдет,
Твой горячий характер каждый сразу поймет».
И старинный он сундук открыл,
Вынул шапку и проговорил:
«В свое время сам Великий Карл ее носил».
Стиль — это мужество. В правде себе признаваться!
Всё потерять, но иллюзиям не предаваться -
Кем бы ни стать — ощущать себя только собою,
Даже пускай твоя жизнь оказалась пустою,
Даже пускай в тебе сердца теперь уже мало...
Правда конца — это тоже возможность начала.
Кто осознал пораженье, — того не разбили...
Самое страшное — это инерция стиля.
Cлайд с цитатой