— Весело отмечаешь, брат...
— Мне уже десятый раз исполняется тридцать лет. Дни рождения потеряли смысл.
— Весело отмечаешь, брат...
— Мне уже десятый раз исполняется тридцать лет. Дни рождения потеряли смысл.
И тут меня как в голову ударило — ведь мне сегодня двадцать пять лет!
Веселенький день рождения, нечего сказать... Сидишь в пыли на верхотуре, блохи тебя жрут, как бобика, а тебе и покусать в охотку нечего. И не зря ли сидишь, вот главное...
Да, четверть века — не семечки, можно сказать, половина жизни. Тут время и бабки подбить — кто ты есть и чего стоишь?..
Говорят, люди обычно довольны собой, но недовольны своим положением. А у меня наоборот. Мне нравится мое дело и должность вполне устраивает. И риск по душе: тут кто кого упредил, тот и жив... Ценят меня, и наград не меньше, чем у офицера на передовой, чего же мне не хватает, чего?!
Сам понимаю: чердак слабо мебелирован — извилины мелковаты... Культуры не хватает, знаний кое-каких... Что ж, как говорит Эн Фэ, это дело наживное...
Я все время думал, что день рождения — это такой праздник, а возраст не имеет к нему никакого отношения... Оказалось, наоборот, к дню рождения не имеет никакого отношения праздник.
Привет, друг! [обращаясь к бутылке виски] С днем рождения, меня! Нужно намешать особый коктейль — одну часть виски, две части слез зомби, капельку острого соуса. Назову его «Живи и учись».
— С днем рождения тебя!..
— Тссс! Не пойте так громко! А то Гантер захочет меня обнять.
Ты утверждаешь, что родила меня? Тогда потрудись хотя бы запомнить день, в который это случилось!
— Сделай мне подарок.
— Что?
— Подарок на день рождения.
— Конечно. Что ты хочешь?
— Поцелуй. Поцелуй меня.
— Больше ничего не хочешь?
— Если ты меня поцелуешь — я умру счастливой.