Ты прав. Одним воздушным очертаньем
Я так мила.
Весь бархат мой с его живым миганьем -
Лишь два крыла.
Не спрашивай: откуда появилась?
Куда спешу?
Здесь на цветок я легкий опустилась
И вот — дышу.
Надолго ли, без цели, без усилья,
Дышать хочу?
Вот-вот сейчас, сверкнув, раскину крылья
И улечу.
— А что, если будет как в фильме — наступлю на бабочку и будущее изменится?
— Тогда не наступай на бабочек... Чего они тебе сделали?!
Она пишет дневник бабочки. О грусти иных цветов и улыбке солнца. О быстротечности дня и его огромной важности для живущих до заката. Она пишет дневник бабочки, раскрашивая разноцветной пыльцой сны, которых не видит. Она так трепетно, так живо, так искренне пишет об одном и том же, о своём единственном полёте и ярком ярком свете впереди, в котором она обязательно сгорит, но станет, на миг — самой счастливой. Она рассказывает, как пахнет небо. Она дрожит от восторга и поёт о любви. Она пишет дневник бабочки, а я... я не читаю его. Я курю в окно, давлю в себе приступы тошноты и стараюсь не смотреть ни на эту обшарпанную стену, ни на уродливую иглу, торчащую между больших красивых крыльев.
— Бабочки в животе. — Кару вздохнула. — Как я тебя понимаю. Знаешь, что я думаю? Они всегда там находятся, у каждого.
— Как бактерии?
— Какие бактерии? Бабочки! И бабочки у одних людей на химическом уровне реагируют на бабочек других людей. Это как феромоны — когда они рядом, бабочки начинают свою пляску. И ничего с этим не поделаешь, это... Это химия.
— Химия. Как романтично.
— Сама знаю. Дурные бабочки.
Счастье капризно и непредсказуемо, как бабочка: когда ты пытаешься его поймать, оно ускользает от тебя, но стоит отвлечься — и оно само опустится прямо в твои ладони.
Есть у бабочки день один,
У меня лишь немного больше.
Мне хотелось бы жить и жить
И подольше и как-то проще.
Чтоб на всё мне хватило сил,
Чтоб на всё мне хватило времени.
Чтобы жизни успеть вкусить,
Чтоб успеть развязаться с целями.
Очень короток век людской,
Как-то дольше пожить бы хотелось.
Чтобы счастья мне хоть чуток
Испытать и прожить успелось.
— Все статьи написал один и тот же репортёр – Ланс Вагнер. Он его [убийцу] практически обожествляет.
— Мне даже не нравится, когда сам бог играет в бога.
Cлайд с цитатой